- Va' a fare il cuoco! - gli gridano. - Sta' attento che il riso non

s'appiccichi anche stavolta!

Ma Mancino è in piedi in mezzo a tutti loro, piccolo e insaccato in quel

suo giubbotto marinaio sporco sulle spalle di cacca di falchetto, e agita i

pugni in un discorso che non finisce mai: e l'imperialismo dei finanzieri e i

mercanti di cannoni e la rivoluzione che ci sarà in tutti i paesi appena finita

la guerra, anche in Inghilterra e in America e l'abolizione delle frontiere

nell'Internazionale con la bandiera rossa.

Gli uomini sono abbovati tra i rododendri, con le magre facce mangiate

dalla barba, i capelli spioventi sugli zigomi, portano indumenti spaiati, i

cui colori vanno tendendo a un uniforme grigio-unto: giacche da pompieri,

da milizia, da tedeschi con i fregi strappati. Sono gente venuta li per vie

diverse, molti disertori dalle forze fasciste o presi prigionieri e assolti,

molti ancora ragazzi, spinti da un impeto caparbio, con solo una voglia

indistinta di dar contro a qualcosa.