Una vez más, amor, la red del día extingue 

trabajos, ruedas, fuegos, estertores, adioses, 

y a la noche entregamos el trigo vacilante 

que el mediodía obtuvo de la luz y la tierra.

Sólo la luna en medio de su página pura 

sostiene las columnas del estuario del cielo, 

la habitación adopta la lentitud del oro 

y van y van tus manos preparando la noche.

Oh amor, oh noche, oh cúpula cerrada por un río 

de impenetrables aguas en la sombra del cielo 

que destaca y sumerge sus uvas tempestuosas,

hasta que sólo somos un solo espacio oscuro, 

una copa en que cae la ceniza celeste, 

una gota en el pulso de un lento y largo río.