Y esta palabra, este papel escrito 

por las mil manos de una sola mano, 

no queda en ti, no sirve para sueños, 

cae a la tierra: allí se continúa.

No importa que la luz o la alabanza 

se derramen y salgan de la copa 

si fueron un tenaz temblor del vino, 

si se tiñó tu boca de amaranto.

No quiere más la sílaba tardía, 

lo que trae y retrae el arrecife 

de mis recuerdos, la irritada espuma,

no quiere más sino escribir tu nombre. 

Y aunque lo calle mi sombrío amor 

más tarde lo dirá la primavera.