Sie sterben – und die Todten kehren nimmer! 

Der Schmerz, sie zählend, sitzt an offner Gruft, 

Ein Jüngling = Greis, getrübt des Auges Schimmer; – 

Weß sind die Namen, die er klagend ruft? 

Die Namen sind's der heimgegangnen Lieben; 

Todt sind sie all', nur ihre Namen blieben. 

Dies trauervolle Bild der Pein, 

Die Gräber, bleiben dir allein.

 

O Schmerz, mein liebster Freund, nicht länger weine! 

Du willst nicht Trost – ach, wundern kann's mich nicht! 

Denn hier mit ihnen hast dem Abendscheine 

Du zugeschaut, und Alles war so licht 

Und friedlich still Wie jetzt, doch schnell entwichen – 

Run ist dein Hoffen todt, dein Haar erblichen; 

Dies trauervolle Bild der Pein,